— Здорово, Олег Палыч! На аварию прилетел? — спросил мусорщик, будто бы ничего не случилось.
— В гости, — сказал Зимогор и сдвинул предохранитель. — Не ждал?
— Как же! Поджидали. И ещё поджидаем гостей. Как у вас там авария случилась, думаем, ну сейчас навалит начальства!
— Обрадовался? Авария произошла!
— А что скрывать? Конечно! — он присел на корточки под кедр, положил карабин на колени, осмотрелся. — Невесело, да?.. А я вас предупреждал: не лезьте без нашего ведома.
— Это что за зверь был? — спросил Олег.
— Реликтовое животное, пещерный медведь, — тоскливо отозвался мусорщик.
— Пещерный, значит…
— Живёт где-то тут… А где, никто найти не может. Бежит-бежит и на глазах будто сквозь землю проваливается.
— Смотрю, и тебе не особенно-то весело…
— Заботы, мать их, — выругался мусорщик и показал головой в сторону убежавшего зверя. — Подрядился отловить… Для Сибирского отделения Академии наук. А ты мне охоту испортил. Ты его не трогай, если ещё увидишь. Он в принципе безвредный, только продукты ворует и овсы травит…
— Спирт ты подбросил? — утвердительно спросил Зимогор.
— У меня годовой зарплаты не хватит на такой подарок…
— Тогда медведь? — Олег покосился на траву. — Украл где-нибудь и подбросил.
— Да он и сам выпить не дурак…
— Кто?..
— Говорят, когда-то приручили его местные, с мужиками пить стал. И буянит, орёт ходит.
— Значит, про спирт слышал?
— Слышал, буровики нашли и напились в доску.
— В доску пьют плотники, — поправил серьёзно Зимогор. — Буровики до обратной промывки.
— А геологи? — мрачновато спросил тот, видимо, вспоминая весенний случай, когда пили на этом самом месте «Кремлёвскую».
— Геологи пьют до обнажения… Так откуда спирт-то взялся?
— Не надо собак на меня вешать, — мусорщик отвёл глаза.
— Я что, — вздохнул Зимогор. — Говорю с тобой, как… старый знакомый. Завтра прилетит сюда Ангел, вот он не так будет разговаривать. И с тобой, брат, особенно.
— А кто это — ангел? Из милиции?
— Да нет. Федеральная служба безопасности.
— Солидно!.. Чем же это я удостоился?
— Будто не помнишь чем, — усмехнулся Зимогор. — Должок за тобой, ещё с весны…
Мусорщик нахмурился, поискал что-то на земле и сунул в рот соломину.
— Я тут ни при чём. Наняли меня, проверить на вшивость, — я проверил, деньги с братвой получил. Мы же тут теперь безработные, за любое дело возьмёшься, когда жрать охота…
— Теперь мой черёд.
Мусорщик посмотрел на ствол автомата, направленный ему в грудь, и лишь стиснул цевьё карабина.
— Давай, мочи, если есть охота… Теперь один хрен — не жизнь.
— И умирать не жалко?
— Какая это жизнь? — мусорщик согнул шею, глядя в землю. — Ну, давай…
— Нет, сначала пытать буду, — ухмыльнулся Зимогор. — Как твоя настоящая фамилия?
— Ты же знаешь — Баркоша…
— Врёшь. Тебя зовут Карнаухов Борис Фёдорович. Верно? Или звали так. Тюрьмы Китая, Израиля… Попытки уйти в Монголию, ну и прочие задания партии и правительства.
Мусорщик сверкнул глазами, однако сразу же потух.
— Да хрен с ним теперь… Ну, звали так. Где справки наводил?
— Всё тебе и расскажи!.. Продолжаем. Ты тут один ходишь, видишь всех… профессиональным взглядом. И должен знать, кто спиртовые посылочки шлёт. Знаешь ведь?
— Знаю, — неожиданно легко признался космический мусорщик. — И могу сказать без пыток, как старому знакомому.
— И кто же? — насторожился Зимогор, внешне оставаясь спокойным.
— Тут недавно праздник был, местный. Радение называется… В общем, бесовские пляски, — он почему-то заговорил недовольным тоном. — Раздеваются до пояса, женщины волосы распускают и скачут по горам, хороводы водят…
— Ну и что же?..
— Ничего. Эти плясуны и подбросили, — он уже злился и посверкивал глазами. — Я видел у них ящик. Из-под взрывчатки, верно? И спирт — «Роял».
— Верно, — неожиданная эта перемена в нём ещё больше оживила Зимогора. — Когда ты видел?
— Накануне праздника… В общем, видел! Полный ящик, а сверху ещё колбаса. Закуска.
Мусорщик встал, повесил карабин на плечо и сунул руки в карманы, вдруг превратившись в маленького нахохлившегося воронёнка.
— И ваши отплясывали, между прочим! — хрипло каркнул он. — Как жеребцы скакали!.. Как же, там бабы с голыми титьками! Ладно, солдатики, это я понимаю. Но лейтенант с ними!.. Прыгал так, что ногу себе сломал! Не позорил бы армию, офицер…
Зимогор приблизился к нему вплотную, упёр ствол автомата в беззащитный живот.
— Может, и ты приложился к «Роялу»?.. Несёшь бред. Какие пляски?
— Обыкновенные!.. У меня жена до сих пор не вернулась. На гулянье ушла, и с концами… Весной было то же самое…
— Может, заблудилась в лесу? — ехидно предположил Зимогор.
— Заблудилась?.. Она заблудится, как же, — последние слова он произнёс на ходу. — Она всю Манораю, как свои пять пальцев… Найду — убью стерву!
Следом за ним шелестящим градом осыпались шишки…
В конце марта девяносто первого года в Москву приехал богатый немец, а вернее сказать, состоятельный старик Адольф фон Шнакенбург, невысокий, ещё крепкий и румяный восьмидесятилетний человек с орлиным взором и гордо посаженной седой головой — одним словом, истинный ариец. Германии к тому времени соединились, но пока ещё не смешались и существовали как вода и масло, рядом и раздельно; западных немцев ещё было легко отличить от восточных, хотя в СССР уже беспрепятственно впускали и тех и других. Однако в анкете, заполненной для получения визы, ещё фигурировал пункт, где сообщались сведения о принадлежности к Третьему рейху и вермахту. Обычно путешествующие старцы из ФРГ всячески стремились скрыть, что служили Гитлеру, тем более в СС, и участвовали в боевых действиях против Советского Союза, и часто по этой причине не получали права въезда. Фон Шнакенбург, напротив, выделил данные особой подробной справкой о своём боевом пути и чёткостью букв — штандартенфюрер СС, командир специальной танковой группы дивизии «Мёртвая голова», участвовал в захвате Киева в сорок первом, затем в боях под Москвой, ранен, после излечения воевал под Сталинградом, шёл на прорыв окружения к армии Паулюса, снова ранен. Впоследствии, будучи помощником Рудольфа Гесса по вопросам будущего арийской нации, занимался исследованиями и вывозом архивов из оккупированных районов СССР.